ALQUIMIA

O fio da palavra

vem de longe

e desaba seu tom

furta-cor sonoro

nas redondezas

de minha mão.

Estremeço.

Poesia é vento frio,

soprando

na espinha

do sentido -

carece de aquecimento.

Então me ponho

a lançar redes

como quem pesca palavras

pra descobrir um começo.

Algumas me chegam frescas,

prontas para o consumo

na mesa posta do verso;

outras se agitam,

matreiras,

fazendo-se de rogadas -

mas meu ofício é sagrado,

não vive de desistir.

Preparo um bom arremesso:

garanto o meu começo

com a pescaria do dia.

Estendidas todas as redes,

o papel, por fim,

me aguarda.

É quando

me chamo

fada

a transmutar

palavras

com

varinha de condão.